Colos-le-Nain

COLOS-LE-NAIN

A Paul Boncour

Parvulus monumentum diligit.

En septembre de cette année 1625, comme tous les ans lors de la Saint-Cinnatus, les tentes, baraques et tréteaux d'une fête paroissiale gar¬nissaient le lieu dit : Pré-Cécitron. Ce pré forme, au cœur du Nanterrois, entre Le Pecq et Issy-les-Moulineaux, c'est-à-dire les petits moulins, une sorte de cap fluvial. Le cours de la Pissette l'enveloppe. Ce jour-là, les flots rapides de la rivière reflétaient les étalages, des bateleurs, baladins, escamoteurs, grimaciers, avaleurs de sabres, bestiaires, équilibristes, joueurs de mandore, guimbardes, rebutes, manicordions, théorbes, rebecs, macamons, chalumelles, cornets d'Allemagne, flajos, fistules, rhébèbes, et autres instruments. Des maltôtiers, des porte-chaise, des cochers de coche de rivière, des ruffians, des filles, des manants, des céladons en quête de cottes à trousser, des volapuques en quête de bourses à couper, piétinaient le sol spongieux de ce pré Cécitron. Disons-le tout de suite. Son nom est mentionné déjà en 539 par Venetz dans son Galliae Boedekarius, en 1329 par le pape Savon III dans sa bulle de Pipentère, en 1458 par le père Lachouette dans sa magistrale Étude sur l’acclimatation des zèbres parmi les pacages crétacés de l'Angoumois. Le Pré-Cécitron est rafraîchissant, sinon par lui-même, du moins par ce qu'il produit. Il y pousse de la tournillette, herbe qui rend diabétique quand on l'arrache de la main gauche et qui guérit les écrouelles quand on l'arrache de la main droite. On y trouve aussi de la coudre-moissine, de la bourdaine blanche, de l'apelle-paille. Julius orthographie ce nom Pré-Sessitron et Zoloitzemild : Pré-Ceussytron. C'est 1a tradition donnée plus haut qui a prévalu.
Une des plus pauvres tentes des bateleurs était remarquable par une toiture plus élevée que les autres. C'était là que Mignonnette s'exhibait, une jeune géante qui mesurait douze pieds, comme un alexandrin, mais en hauteur.
Une géante enfant. A cette idée, l'esprit rêve. Une cathédrale peut-elle avoir été miniature? Un cuirassé commence-t-il joujou ? Une souris a-t-elle accouché du Mont Blanc ? Dès sa naissance, Mignonnette avait rendu ses parents songeurs. A un an, elle était haute comme une horloge paysanne à balancier, moitié pendule, moitié armoire. A deux ans, elle était haute comme une charrette chargée de foin ; à trois ans, elle écornait la voussure des portes ; à dix ans, elle disait « camarades » aux chênes ; à quinze ans, elle disait : « petit » au clocher.
Cette immensité était belle. Elle était bonne. En service ? Non pas. L'esclavage déprime. Mignonnette était bonne, non par la profession, mais par le cœur. Le difforme, c'est le côté du sublime qui est caché aux regards. Polyphème est hideux, mais vénérable. Léviathan dans l'océan, Béhermoth dans la forêt, Typhon dans le cloaque, Titan sur sa montagne, participent au ciel à force de l'emplir. Dans les hauteurs où palpitent leurs cerveaux, semblables aux hau¬teurs où plane le corbeau blanc des neiges, la laideur suffoque, le fiel de la perfidie se fige Avant d'arriver là, les mesquineries, dont l'haleine est courte, s'époumonent ; la méchanceté, claquant des dents, relève son col et dit « Redescendons. »
Cette Alpe soupirait. La Sierra Névada hausse parfois les épaules. D'où les avalanches. Quand Mignonnette soupirait, c'était alors comme si les jardins de Sémiramis eussent été suspendus un peu plus haut. Quand elle respirait avec émoi, on voyait le vol des aigles devenir oblique. Quand elle levait ses grands yeux, d'en bas l'on apercevait deux lacs que n'avaient signalé ni Paraphasios dans son Panopticum mundi, ni Hippocampe dans son Atlas en quarante-huit volumes, ni Equator, celui qui aperçut pour la première fois, en 1597, la barre coupant les deux hémisphères, et lui donna son nom.
Pourquoi Mignonnette soupirait-elle? Parce que, qui que nous soyons, il est un jour où une main sort du nuage et nous tend un verre de tendresse à boire. Le loup est consolé par le hurlement, le mouton par la laine, la forêt par la fauvette, la femme par l'amour. Mignonnette aimait.
Sous la tente voisine, s'exhibait devant les chalands un être difforme, poilu comme un chien tourne-broche, verruqueux, gauchi, gibbeux, près de qui Pygmée eût fait figure de Goliath et Tom Pouce de Teutobocchus. Il était nain. Il s'appelait Colos.
Tout enfant, Colos avait été enfermé dans un petit pétrin. Qu'on s'imagine une orthopédie à l'envers. Il devenait perfection, on l'avait ramené à l'ébauche. Comprimé par les flancs du bois, il avait grandi. Le mot est, impropre. Il avait duré. Cette croissance, qui marquait le pas dans un coffre, cercueil de mort vivant, s'était prolongée pendant quinze années. Durant toute sa jeunesse, l'infortuné Colos n'avait pas été tiré du pétrin. Puis on avait brisé les planches. Il était alors apparu si lamentablement hideux que, sur toute l'étendue de la province, on avait -dû, ce jour-là, transvaser promptement le lait dans les réceptacles carrés pour l'empêcher de tourner.
Dieu détruit. Mais Dieu répare. Au front de tout homme, il a écrit de son doigt trempé dans l'infini, le mot : espérance. Colos, parmi les ténèbres, se lamentait. Cependant, du haut de son escarpement de rayons, Mignonnette s'était penchée vers lui. Son char attelé de tourterelles, elle l'avait arrêté au-dessus de cet histrion. Vertige ! Mystérieuse correspondance du gouffre d'en bas avec le gouffre céleste ! Rétablissement de l'ordre, par le maximum de l'invraisemblable. Désordre harmonieux. Quelle- balance, y, a-t-il donc dans le cœur de la femme ?
Entre Colos et Mignonnette, une idylle se développa. Ils s'aimaient.
Les mystérieux calculs de la Providence aboutissent à une équation.
Un, qui est nain, plus neuf, qui est géant, égalent dix.
De même que cinq plus cinq.
Les deux égaux manquaient. Qu'importe au total ? Seul, dix compte.
Pour former ce total dix, Colos était un, mais Mignonnette était neuf, ou neuve, pour parler selon les cuistres et les grammairiens.
Cette nuit-là, une servante souleva la, portière de tapisserie tendue devant le réduit où dormait Colos.
- Qui va là? Qu'apportez-vous?
- Nous le saurez.
- Qui cherchez-vous?
- Mystère !
- De la part de qui?
- Chut!...
- J'ai compris. Donnez.
Il saisit le billet de Mignonnette, et voici qu'il lut :
« Tu es mon grand. Je suis ta petite. Je t'aime. Viens. »
Conjonction de l'infiniment petit et de l'énorme ! Ce même soir, les deux amants se préparaient à fuir ensemble. Mais au moment où, dans les rayons d'argent de la lune qui baignaient le champ de foire endormi, ils allaient décrocher cette clef des champs qui pend à la ceinture de la liberté, quelqu'un surgit, se mit en travers, et dit : « Halte-là ! »
Qui était-ce?
Satan?
Pis.

II
Maître Requin.
Imaginez une collaboration entre l'ébène et le cirage, un ménage entre la poix et le goudron, une fécondation du ramoneur par le corbeau, et vous n'obtiendrez que des pétales de lys, auprès de cette noirceur l'âme de maître Requin.
Quelle était la fonction de cet homme? Il était le tuteur de Mignonnette. Il régnait sur cette enfant. Il l'exhibait et tirait bénéfice de ses charmes énormes. L'exploitation de la Jungfrau par Robert Macaire.
Maître Requin entretenait-il d'obscures ambitions ? C'est probable. Ces tortueux desseins s'ajoutaient à sa rage de se voir dépossédé. Les serpents de Némésis sifflaient. Les oiseaux de malheur, annonçant des recettes nulles dans une baraque sans phénomène, criaillaient. Et la conscience de Maître Requin battait la mesure, puisqu'il s'agissait de mauvaises pensées. A l'entendre, on eût dit : « C'est un loup. » A le voir, on eût dit : « C'est un possédé. » A flairer son essoufflement fiévreux d'homme jaloux, on eût dit : « Les abattoirs sentent. Le vent va changer. » A le voir dressé, cette nuit-là, fantôme d'ombre dont les pans de manteau s'écartaient comme les ailes d'un gyroscope, on eût dit : « Nous sommes perdus. »
Ce fut la première pensée de Mignonnette et de Colos.
Ils eurent une autre pensée : vaincre.
Mignonnette se baissa, ramassa Colos, l'éleva jusqu'à elle. Ils échangèrent un regard. Puis elle déposa doucement son fiancé sur la terre. A cette vue, la face de maître Requin fut tordue par un rictus méphistophélique. Il y a des rires qui sentent le soufre, comme il y a des sourires qui semblent une corde à noeuds lancée par le ciel. Maître Requin dit à ces enfants :
- Partez donc tous les deux ! Peu m'importe ! Les édits sont pour moi ! Mignonnette est mon bien ! La loi des Tabulaires, en vigueur depuis Jean-le-Demeuré, précise que la fille mineure doit obéissance à son tuteur usque ad nuptias. L'évêque seul, dans la province, a droit de célébrer un mariage, à l'insu du protecteur légal. Or, demain est Vendredi-Saint. Et Monseigneur a d'autres soucis en tête. Partez. Je vous suis. Où que vous alliez, j'irai. Et je me dresserai devant vous chaque fois que vous vous croirez enfin seuls.
Alors, Colos, d'un signe, fit comprendre à Mignonnette qu'il voulait lui dire à l'oreille une confidence. Elle le prit affectueusement par la peau du dos et l'approcha de son visage.
Colos murmura avec simplicité :
- Cet homme est un tigre. Rivalisons de souplesse. Il a des crocs. Nous aurons des fleurs d'oranger. Parfum contre mâchoire. Tentons le duel.
A ce moment, un nuage, peut-être envoyé par Dieu, masqua la clarté de la lune. Quand il fut passé, maître Requin poussa un rugissement. Mignonnette et Colos avaient disparu.

Paul Reboux et Charles Müller, À la manière de...